他队友活埋了他，还给墓碑刻上了“逃犯”。 你想不到的是，他在棺木里睁开了眼。 海拔4800米的风像刀子，但抵不过子弹的灼痛和泥土的窒息感。 多杰用尽最后力气，用一枚纽扣顶开压住嘴的沙土，翻身踢开裂开的薄棺，从浅坟里爬了出来。 指甲缝里全是血和泥。 他回头看了一眼那块歪斜的木头墓碑，上面战友亲手刻的字，比枪伤还疼。 十年。 另一边，他带出来的女徒弟白菊，把巡山地图翻烂了。 每一个老队员的名字旁都标了红。 她反复上高原，嘴唇紫了又白，就为了问当年活下来的每一个人同一个问题：枪响时，你到底站在哪个坡口？ 真相从来不是一颗子弹。 是一个眼神，一次沉默的调班，一张被修改的巡山日志。 当白菊把碎片拼起来，她发现守护雪豹的枪口，早就对准了守护雪豹的人。 有些人跪着求生，却挺直了山的脊梁。 有些人站着说谎，骨头早就埋在了冻土之下。 守护的从来不是一片林，是心里那杆秤，称得出背叛的重量，也量得出信仰的海拔。
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