解放前我党一特工将被处决，房东送断头饭时悄声道：这饭要仔细吃 特工陈默被关押在县城西头的大牢里，铁镣磨得脚踝鲜血淋漓，可他脊背依旧挺得笔直。三天后就是处决的日子，国民党特务换着法子逼问情报，鞭子抽、烙铁烫，他始终咬紧牙关，没吐露半个字。 牢房里头那股霉味儿混着血腥气，直往人鼻子里钻。陈默靠着冰凉的土墙，闭着眼，脑子里却像走马灯似的转。他想起了三年前潜入县城的那天，也是这样的阴雨天气，青石板路上泛着光。组织上交待得清楚：“你的任务就是一根钉子，钉进敌人心脏，不到万不得已决不能暴露。”这三年他扮成卖字画的先生，在城东租了个小院，平日里给人写写对联，画点花鸟，暗地里却把国民党驻军的调动情况摸得一清二楚。 房东姓赵，是个满脸皱纹的瘦小老头儿，平时话不多，见了人总眯着眼笑。陈默住进来那天，老赵蹲在门槛上抽旱烟，嘟囔了句：“这年头，生意不好做吧？”陈默当时心里一紧，脸上却还是那副文人式的淡笑：“混口饭吃，不容易。”现在回想，老赵那浑浊的眼睛里，似乎藏着些别的东西。 特务们也不是省油的灯。最后一次传递情报回来，他就觉着被人盯上了。巷口修鞋的摊子换了生面孔，茶楼对面总有个戴礼帽的人晃悠。撤还是留？情报还没送出去，城防图最新的改动就在他袖口的夹层里。这一犹豫，就栽了。被抓那晚，他刚把最后一点痕迹烧干净，砸门声就震天响起来。 审讯室里那些手段，真是能把人磨碎。皮带蘸凉水，抽在身上一条棱一条棱地肿起来；烧红的烙铁“滋啦”一声按在胸口，疼得人眼前发黑，牙都快咬碎了。特务头子叼着烟，俯下身问他：“图个啥？你们那点人能成什么事？说了，给你条活路，不说，三天后西河滩见。”陈默啐了口血沫子，咧开肿着的嘴笑了。有些东西，比命重。他想起入党宣誓那天，举起拳头对着红旗，声音不高却斩钉截铁。有些承诺，许下了就是一辈子。 处决前的最后一晚，牢门“哐当”响了。来的不是凶神恶煞的狱卒，是房东老赵。他拎着个旧竹篮，胳膊上还挎着个布包袱，点头哈腰地对看守说：“老总行行好，这位陈先生租我的房，欠了两个月房钱……人要走了，这账……再者，送口饭，也算结个缘。”看守骂咧咧地检查了篮子，几个糙面窝头，一碟咸菜，一碗照得见人影的稀粥。“穷酸！”看守踢了篮子一脚，“快点！” 老赵颤巍巍地把篮子放下，拿起窝头递过去。陈默伸手接，两人的手指有那么一刹那碰到了一起。老赵的手粗糙得像树皮，却异常用力地捏了他一下。老头儿混浊的眼睛抬起来，迅速扫了一眼门口，嘴唇几乎没动，喉咙里滚出极低极哑的一声：“这饭……要仔细吃。”然后，他提高嗓门，又是那副唯唯诺诺的腔调：“陈先生，您慢慢用，这世道……唉。”说完，佝偻着背，一步三回头地走了。 牢门重新锁上。陈默的心却像被那声低语点燃了，咚咚地撞着胸口。他靠着墙坐下来，借着高处小窗透进来那点昏暗的光，仔细端详手里的窝头。黄黑色的，粗糙，看起来和牢饭没什么两样。他慢慢掰开，手指在粗糙的质地里摸索。窝头心儿里，似乎有点硬。他小心地抠了抠，指尖触到一点异样，不是石头，是个滑溜溜、被紧紧塞在面团里的小东西。他背过身，用身体挡住可能存在的窥视孔，把那东西掏了出来。 是一小截蜡，捏开，里头裹着张卷得极细的纸条。他把纸条在掌心慢慢摊开，上面只有三个用针尖大小的字迹：“明晚，墙东。” 字迹瞬间烙进了眼睛，他一把将纸条连同蜡丸塞进嘴里，混着冰冷的窝头，艰难地咽了下去。胃里沉甸甸的，心里却猛地亮起一束光。老赵……这个平时不显山不露水，被自己当作普通百姓甚至有些麻木的房东，竟然是同志？还是同情革命的群众？他想起老赵偶尔听他读报纸时若有所思的神情，想起有次自己发烧，门口不知谁放了一碗姜汤……原来，自己从来不是孤军奋战。 这世道啊，黑是真黑，可人心里的那点火，压不灭，浇不熄。它在最不起眼的角落静静地燃着，等着一阵风来，就能连成一片。陈默挪了挪身子，让脚镣的声音不那么刺耳。他重新挺直了脊背，望着铁窗外那窄窄的一线夜空。西河滩的枪声似乎还在远处，但东边的墙，已经有了温度。他知道，接下来的每一刻呼吸，每一次心跳，都是在与死神赛跑，都是在为那线生机搏斗。而他，准备好了。 各位读者你们怎么看？欢迎在评论区讨论。
