婆婆去世后，还没有三个月，公公就选好另一个老伴儿啦。 那天老公从老家回来，脸色铁青地把自己摔进沙发："我爸这是忘了我妈是谁了？坟头的草还没长出来呢！"我削苹果的手顿了顿，想起婆婆临走前攥着公公的手说"你要好好吃饭"，当时公公哭得像个孩子，说"这辈子就守着你一个人"。 那天老公从老家回来。 脸色铁青地把自己摔进沙发。 “我爸这是忘了我妈是谁了？坟头的草还没长出来呢！” 他声音带着气，像没关紧的水龙头，滴滴答答都是委屈。 我削苹果的手顿了顿，刀尖在苹果皮上刻出一道歪歪扭扭的痕。 阳光从厨房窗户斜进来，照在茶几上那个印着小菊花的搪瓷杯——是婆婆生前用了十年的杯子，里面还剩半杯凉白开。 过了三天，我瞒着老公回了趟老家。 推开公公家门时，闻到一股淡淡的茉莉花香——婆婆生前最喜欢的花。 窗台上的茉莉开得正盛，不是新买的，是养了多年的那盆，叶子上还沾着清晨的露水。 客厅沙发上搭着件灰色开衫，袖口磨出了毛边，是公公去年冬天常穿的那件。 里屋传来咳嗽声，我轻轻推开门。 张阿姨正扶着公公坐下，手里端着碗小米粥。 公公接过碗，没立刻喝，眼睛盯着碗沿——那是婆婆生前用的旧瓷碗，碗边有个小缺口，是有次给我盛汤时烫到，失手磕的。 “慢点儿喝，刚熬好的，温乎。”张阿姨递过勺子，声音软软的，像春天的风。 公公点点头，舀了一勺粥，吹了吹，说：“她以前总说小米粥养胃，让我每天早上喝一碗。” 张阿姨笑了：“知道知道，说了八百遍了，你呀，就认准这个碗。” 我站在门口没出声，想起婆婆临走前那个下午。 病房里的阳光很弱，她攥着公公的手，气若游丝：“你要好好吃饭。” 公公哭得像个孩子，眼泪砸在她手背上：“这辈子就守着你一个人。” 婆婆笑了，手指轻轻擦他的眼泪：“傻老头，守着我怎么好好吃饭？得有人给你做，给你端，看着你吃下去，才算数。” 当时我以为是临终安慰，现在才懂——那是她最放心不下的牵挂，是怕自己走后，没人盯着他按时吃饭，没人提醒他天冷加衣，没人在他咳嗽时递杯热水。 老公总说公公忘了，可忘了的人，怎么会记得她爱茉莉，记得她用缺口的碗，记得她每天早上要喝小米粥？ “忘了”是最容易的指责，却忘了爱从来不是锁在回忆里的标本，是要在日子里活起来的。 公公不是背叛，是把婆婆的话刻进了日子：好好吃饭，好好睡觉，好好等每个日出日落——用她希望的方式。 那天我给老公打电话，没说张阿姨，没说小米粥，只说：“爸窗台上的茉莉开了，比去年还香。” 电话那头沉默了很久，久到我以为信号断了，才传来一声闷闷的“嗯，我知道了”。 后来他再回老家，会主动帮张阿姨搬花盆，会把公公爱吃的酱菜瓶拧紧盖子，就像以前帮婆婆做的那样。 爱有很多样子，有时是“这辈子就守着你”的誓言，有时是“有人给你端粥”的成全。 别用自己的尺子量别人的路，尤其是亲人的——他们走过的桥，比我们见过的河多。 我把削好的苹果切成小块，放进盘子里，递到老公手边。 就像那天他摔进沙发时，我手里没削完的那个，只是这次，苹果皮在盘子边卷成一个完整的圈，没断。
