归途的烟火 年年岁岁，归途的路走了一遍又一遍，可每次推开家门的那一刻，还是会被扑面而来的烟火气裹得满心温热。 我的父母，一个八十一岁，一个七十九岁，脊背早已不似从前挺拔，步履也添了几分迟缓，可只要知道我要回来，他们便会早早地忙活起来。菜市场的人声鼎沸里，有他们蹒跚着挑选新鲜鱼肉蔬菜的身影；厨房的烟火缭绕中，是他们系着围裙，在灶台前颠勺翻炒的模样，从来不允许我动手帮助做饭，对待我就像对待客人一样的礼貌，像对待一个还没有长大的孩子，我看着他们佝偻着忙碌的背影，眼里泪水就在打转，就怕有一天他们突然离开，我该是一个什么样的心情？ 我总说：“爸，妈，别忙活了，随便吃点就行。”可这话向来是耳旁风。他们的耳朵好像选择性“失灵”，唯独对“我想吃什么”这件事，听得格外真切。饭桌上永远摆得满满当当，红彤彤的红烧鱼卧在盘里，油光锃亮的红烧肉冒着热气，翠绿的青菜鲜嫩欲滴，全是我打小爱吃的口味。 吃饭的时候，我的碗就没空过。父亲颤巍巍地夹起一块最大的鱼肉，仔细挑去刺，再放进我碗里：“多吃点，外面的饭菜哪有家里的香。”母亲则坐在一旁，眼睛一瞬不瞬地盯着我，嘴里不停念叨：“这个肉炖得烂，多吃两块。”“汤鲜亮，再喝点汤，暖和。”他们自己却没怎么动筷，就那么看着我吃，我不喝酒，他倒满一杯酒，举起酒杯，一定要我抿一口，眼神里的笑意，像盛在碗里的汤，满得快要溢出来。 我知道，他们怕我在外奔波受委屈，怕我吃不饱穿不暖，怕没有人照顾好我，哪怕我早已长大成人，在他们眼里，我永远是那个需要被惦念、被疼爱的孩子。那一道道家常菜，哪里是简单的饭菜，分明是他们攒了三百多个日夜的思念，是藏在柴米油盐里最深沉的爱。 相聚的时光总是短暂，不过一两天，我便又要踏上返程的路。临走时，后备箱被塞得满满当当，自家生产的花生、芋头、地瓜等，还有亲戚来看他们送给的礼品，也特意给我。我离开家时父母总是步行送我到西村头，翘首看着客车走远，车窗外，他们站在寒风里挥手，身影越来越小，可那目光，却一直追着车，直到看不见为止。 岁岁常欢愉，年年皆胜意。我多希望时光慢些走，让我能多回几次家，多吃几顿他们做的饭菜，多陪陪这两个永远把我放在心尖上的老人。 横向标签：归途的烟火 父母的爱 家的味道 暖心瞬间
