57万一年，还是没压住他爸的基因。 她把脸贴在冰冷的登机口玻璃上，看着那个1米85的背影。冷硬的下颌线，单手插兜，连握拨片时微微下压的腕骨角度，都和二十几年前的谢霆锋一模一样。她今天特意穿了件刺眼的红外套，像在庆祝什么仪式，可叛逆的基因在机场大厅里嗡嗡共振。 这十年，她往那架贴满卡通贴纸的旧吉他里，砸进去的时间和钱，够买一层楼。她飞澳洲陪读，亲手给他组装家具，连碗都不让他洗，说“你的手是用来弹吉他的”。可有些东西，肌肉记忆骗不了人。老二Quintus回头冲她笑，酒窝里盛满了她的胜利。老三还坐在婴儿车里，出厂设置待读取。 单亲母亲的战场，从来不在银行卡余额。在每日每夜，徒手改写遗传代码的徒劳里。 你砸钱请最好的老师，也改不掉他血液里自带的节拍。但你能做的，就是陪着他，让那丛带刺的野蔷薇，好歹开在自己看得见的地方。 血脉里的歌，终究会自己找到播放键。
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