“雪，是新疆冬日最沉静、最磅礴的语言。” 此刻，我正站在喀拉峻的雪原上，看着它落下。 它落下的速度很慢，仿佛来自时间的上游，一片一片，试图覆盖这片亚欧大陆腹地上，所有关于辽阔的记忆。 风，沿着草原的坡度滑行，贴着地面，又缓慢抬升，把日落前最后的光一层层吹散。世界被调成蓝色，雪原、远山、天空，彼此渗透，没有边界。 白色，从脚下蔓延出去，草原、坡地、湖泊的轮廓被抹平。我把围巾拉到鼻尖，只留下一双眼。目光越过起伏的雪坡，停在远处那道几乎与天齐平的山脊线上。 雪岭与苍穹模糊了界限，天地好似混沌初开，抬头凝望，不知何时走入了“风雪夜归人”的诗词中。 远处，有人跃马而上，在无边自由的视野之“大”里，他们成了唯一移动的标点。他们骑得很远，远得像贴在天幕上的两片薄薄的剪影。 他们的“小”，映照出天地的“大”；而天地的“大”，又反衬出我此刻存在的“真”。我不是他们，但我与他们共享着同一阵风，同一种向高处攀升的渴望。 在这片雪原上，身体比语言更早明白发生了什么。 在这片雪原上，我第一次读懂“旷野”。 那一刻，我几乎忘记了自己。 天色继续下沉。 蓝色变深，雪面泛起微光，像尚未熄灭的余烬。 当你不再抵抗寒冷，辽阔便开始反照。 寂静之中，心跳被无限放大，那些被搁置的情绪，被雪原一点点托举出来。 你忽然意识到自己的渺小，却又因此异常清晰地确认着自己的存在： “我在这里，我正在此刻，我正在被重新勾勒。” 这，便是「在场」。 在喀拉峻的雪落满肩头之前，有一部分的你已先于身体抵达； 在骑马者的身影消失之后，另一部分的你，将带着这片混沌的倒影，走向此后所有的山川与晨昏。
