那年，娘带我去县城卖菜，捡了一男孩，一个善念，为我家带来福气。那是个深秋的清晨，

那年，娘带我去县城卖菜，捡了一男孩，一个善念，为我家带来福气。那是个深秋的清晨，霜打在菜叶子上结了层白霜。我和娘推着独轮车走了两小时山路，刚把菠菜摆好摊，就听见街角传来婴儿的哭声。 那年深秋的清晨，霜像撒了把碎盐，铺在菠菜叶上，摸上去扎手。 我和娘推着独轮车走山路，木轴磨出了毛边，吱呀声在空荡的山谷里转着圈，两小时才到县城街角。 刚把菜摆好，娘正用围裙擦冻红的手，街角突然传来哭声。 不是大娃嚎啕，是小奶娃的细弱抽泣，像猫崽被踩了尾巴，一下下挠在人心尖上。 娘扔下菜篮就跑，我跟在后面，看见墙根草堆里缩着个襁褓。 蓝布包被打了三个补丁，里面裹着个男娃，小脸冻得发紫，睫毛上挂着霜粒，手里攥着半块啃过的红薯——皮都没削干净。 “这可咋整？”娘蹲下去戳戳他脸蛋，男娃突然睁开眼，黑葡萄似的，直勾勾盯着娘。 然后他伸出冻僵的小手，抓住娘的围裙带子，哭声停了，小嘴动了动，像要吃奶。 “咱家连红薯都得省着吃，多张嘴……”娘的话没说完，把他揣进怀里，用围裙裹了三层。 我摸了摸菜摊里剩下的菠菜，叶子上的霜化了水，沾湿了我的裤脚，凉飕飕的。 回家路上，独轮车好像轻了些。 娘哼着不成调的歌谣，木轴的吱呀声里，混着男娃偶尔的呓语，像春天的雨点子，稀稀拉拉，却让人心里发潮。 村里人见了都说：“丫头片子带个拖油瓶，日子更难喽。” 娘不接话，只是把男娃喂得越来越胖，脸上肉嘟嘟的，笑起来眼睛眯成缝，会喊“娘”那天，娘抱着他在院里转了三圈，老寒腿都没喊疼。 他六岁就会帮着喂猪，把猪食桶拎得稳稳的；十岁替我背书包，山路滑，他走前面踩出脚印让我跟着；十三岁那年，爹走了，他把辍学通知书拍在桌上，“姐你读书，家里有我”。 那天我蹲在灶台边烧火，看他蹲在门槛上数工地挣来的零钱，毛票硬币摊了一地，他用袖子擦了擦汗，把最大的一张十块钱塞给娘，“娘，你买双软底鞋，别再穿那双磨脚的”。 娘的眼泪掉进锅里，咕嘟咕嘟的米汤声里，我忽然觉得，这捡来的弟弟，是老天爷怕我娘太苦，派来的小棉袄——不，是能扛事的小男子汉。 你说这世上的福气，是不是都藏在那些看起来像麻烦的瞬间里？ 当初娘要是狠心走开，我现在会不会还一个人走那条霜打湿裤脚的山路？ 家里的土炕不再只有我和娘的体温，夜里能听见他翻身后嘟囔“娘，被角掖好”； 灶台上的铁锅，从煮两人份的红薯粥，变成炖着他从河里摸来的鱼，汤里飘着油花。 现在他在县城开了家小饭馆，招牌写着“姐弟菜摊”，每天早上雷打不动给娘端来小米粥，粥里卧着两个荷包蛋——蛋黄要流心的，是娘当年揣他在怀里时，想都不敢想的金贵东西。 前几天又下霜，我陪娘坐在饭馆门口晒太阳，看见他从后厨端着热水出来，边走边给服务员说“菠菜要选带霜的，甜”。 娘突然笑出声，指着街对面卖菜的摊子，“当年就在那儿，你弟哭声吵得你直跺脚，说耽误你卖菜呢”。 风把娘的话吹得飘远，他听见了，走过来弯腰给娘裹紧围巾，阳光落在两人身上，像撒了层刚融化的霜，暖烘烘的，一点不扎手。